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© Le Lombard - 2004

Arrivé de Delhi, la capitale de l’Inde, un homme appelé Mowgli a loué une maison à l’orée de la jungle avec l’intention d’y achever sa vie. La forêt est beaucoup moins vaste que jadis, mais l’air, les arbres, les collines n’en demeurent pas moins chargés de milliers de souvenirs, de cris d’oiseaux envolés à jamais, des appels de frères loups disparus, de la rage d’un tigre vainement jaloux… Pour Mowgli, la jungle, c’est toute son enfance : les joies des courses effrénées au milieu des loups, les peines qu’on oublie en pleurant dans les bras d’un ours. La jungle, c’est aussi le chemin de son adolescence, jusqu’à la folle course du printemps et cet irrésistible besoin de grandir et de partir. La jungle, c’est ce que Mowgli devra enfin redécouvrir adulte pour que le monde des hommes ne lui vole pas son innocence. Et ses illusions ! Pour cet homme vieillissant, mais qui est de moins en moins pressé de mourir, les souvenirs s’égrènent, remontant jusqu’aux heureux jours passés. Quand il s’agissait simplement d’apprendre, pas encore de payer pour les erreurs commises. Les jours où, pour la première fois, l’homme se dressa face au méchant tigre Shere Khan…
Que vaut un homme s’il n’est plus capable de pleurer dans les bras d’un ours ?

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