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© Dargaud - 1979

Solé se regarde dans son miroir. II bouffe son crayon, s'arrache les cheveux, baille, s'énerve et ne voit rien venir d'autre que ce qu'on appelle en langage médical "l'angoisse de la page blanche". La pose n'a rien de romantique parce que la vie du "dessineux" au fond de sa tanière est plate, rebattue, routinière, triviale et grisâtre. Avec une chaussette qui traîne sous le lit et le papier peint qui se décolle dans le coin de la fenêtre. Arrêtez-moi, je craque. Et de toute cette morne banalité, le pauvre hère va devoir tirer des machins dantesques et chatoyants à faire hurler ses admirateurs médusés. "Mais où est-ce qu'il va chercher tout ça ?"
Solé fait ça très bien. II sait se laisser aller à cet état liquide où, trop fatigué pour dormir, on n'a pas la force de repousser le cauchemar. II a d'ailleurs un penchant épouvantable pour tout ce qui coule sans retenue. D'où son amour lubrique pour les robinets, les flots d'encre bariolée, les taches d'humidité au plafond. Pour tout ce qui est mouvant, trompeur, illusoire et qui rôde peut-être sous une réalité bonasse et familière, dans un monde piégé où une voiture sans défense se fait écrabouiller par un hérisson négligeant, où des mouches vulgaires se congratulent sur l'efficacité de leur papier tue-hommes.
Un "dessineux" se penche au-delà du miroir et il n'aurait pas dû : le temps de se demander où diable il va chercher tout ça, voilà qu'il disparaît sous un flot d'images trop belles pour être honnêtes.
M.A. Guillaume

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