Les pieds dans la boue, les nuages par dessus le shako. La moustache hirsute sous un nez veinuré par le mauvais vin, humant le vent et l'approche des premières neiges. Les gros doigts calleux cherchant au fond d'une poche trouée quelques copeaux de tabac pour la bouffarde achetée à Ulm ou volée à Nuremberg. Quelques feuilles mortes.
Il y aura toujours quelques noirs corbeaux pour planer menaçants dans les ciels des Perdus de l'Empire.
Franz
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