Résumé de la série : Olivier Josso serait né le 22 mars 1968 : ça ne s'invente pas. Il faut croire qu'on a du mal à se relever d'une entrée en scène sous de tels auspices. Les œuvres courtes réunies ici sous le signe de la douceur et, surtout, de la confusion - son premier album - mettent à nu un cœur à vif, passé maître dans ce qu'après Dali on appellerait la méthode « paranoïa-critique ». La souffrance du rapport à autrui taraude Josso qui se sent, physiquement, au tréfonds, « noué ». Son système digestif, sa colonne vertébrale, son cerveau, son sexe font des nceuds. Tout est mal, surtout quand on est mâle - car l'auteur a eu la chance de rencontrer très tôt la femme de sa vie, ce qui n'est pas peu pour un malheureux, et il est possible que chez lui les femmes s'en sortent mieux. Le doux délire jossoïen a souvent le sens de la formule, jusqu'à la tirade. Sa vraie réussite, celle qui emporte le morceau, évite le nombrilisme glauque, c'est l'adéquation à son propos d'un graphisme parti de chez Crumb ou Shelton pour s'en aller marauder dans un espace-temps tenant du géométrique et du viscéral. Chez lui deux êtres qui se rencontrent sans se comprendre sont ramenés à leur essence de flèche et de cible, chez lui une pince douée de parole décoince le coincé, chez lui la vie en société se ramène à une théorie - dans tous les sens du mot : une thèse et un cortège - de mollusques et de reptiles. Tout cela pourrait être déprimant si, à peu près toujours, une solution ne se pointait à l'horizon. A propos : Olivier Josso et la femme de sa vie ont eu un enfant, qui apparaît dans les dernières pages de l'album, et il s'appelle Noé. Après Ego, le déluge, et après le déluge, la vie, toujours là, cette chienne.
Pascal Ory - Lire
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